+ + + +
Det virkede ikke som en dårlig idé på det tidspunkt. Ikke at jeg tænkte over de relative fordele ved forslaget. Hvis jeg skal være ærlig, handlede det slet ikke om at tænke. En lille stemme resonerede op, op, op, op gennem min hud og smuttede forbi barriererne af blod og knogler for at give ekko i min blinde vinkel. Det var en forførelse uden roser eller romantik, hans tænder var skarpe, min nysgerrighed feberagtig.
Jeg foregiver ikke at vide, hvad han ville, andet end mig, vendt på vrangen, sømmene synlige, hans fingre trådt gennem puffede tuer af fyld, lyden af rifter, efterfulgt af en optrævling lige så stille som min hals – indfanget stønnen, der fyldte hans mund. Jeg ville have hans begær, og hvis prisen var denne vridning, denne flænge, ville jeg tømme mine lommer for ham, med småpenge, der dinglede som kæden om min hals.
Dårlig eller god, ideen var min. Jeg gjorde kur til faren, med håret spiralformet ned til min talje, lårene blinkende under en nederdel stram som en hånd på min hofte og de støvler, han havde kommenteret på hans kontor efter timen, år før der ville ske noget mellem os. Det var det, der var spændingen, hårnålesvinget på klippen ved havet, den tilbageholdte ånde og hans hånd på min kind, vindblæst og stikkende.
Jeg ville gerne skyde skylden på vinden, der blæste i vindstød, mig, der vaklede på kanten.
I årevis og årevis havde mit øre været spændt til kvindernes sirenesang, smukke og forulykkede kvinder i deres havskyllede bugter, der kaldte mig over, kaldte mig dybt ind i mig. De kaldte, og jeg kom.
Derpå kom mit lydige begær. Mine knæskadede knæ og min tiggeri. Fornøjelsen ved at lægge min mund om ordene, ja, og sir. Den uudgrundelige lyksalighed ved at flyve og falde fra en så stor og forfærdelig højde, hans tunge rakte kulerne i en rislen af sved, der gled ned mellem mine bryster, ned som den mælk, jeg snart ville spilde over min tunge læbe, en bæk kold som hans hvidblå øjne, der nu var varm og samledes mellem mine ben, jorden skyllede op i et rystende gisp, hans fingre presset mod mine adskilte læber, der dæmpede mine skrig.
Jeg vil gerne skyde skylden på hans hånd på min lille ryg, mit fodfæste en tabt kamp for længst.
Jeg kan ikke engang skyde skylden på mig selv, eller på afgrundens skæve smil, der lokker. Min Alice i Eventyrland-tumlen ned, ned, ned, ned i den bundløse lyst er mig kærere end jeg tør sige, og hvis sandheden skal frem, hvis jeg skulle finde mig selv deroppe igen, deroppe på kanten med ham, ville jeg se, og jeg ville springe, trofast som en hund.
+ + + +
Hovedbillede venligst udlånt af Fiona Roberts. For at se hendes artist feature, gå her.