Mexicanere, ved krigsråb,
bered stålet og rytterne,
og lad jorden ryste i sin kerne
til kanonernes rungende brøl.
Gør, oh land, din pande med oliven
den guddommelige fredens ærkeengel,
for din evige skæbne blev skrevet
i himlene af Guds hånd.
Men hvis en fremmed fjende skulle vove
at vanhellige din jord med sit skridt,
tænk, oh elsket land, at himlen
har givet dig en soldat i hver søn.
Krig, uden våbenhvile mod enhver, der vover
at plette landets våbenskjold!
Krig, krig, krig! Tag de nationale vimpler
og gennemblød dem i bølger af blod.
Krig, krig, krig! I bjerg og dal,
dunder kanonerne i grufuld unison
Og de resonante ekkoer
med stemmer fra
Union,
Libertet!
Oh land, ‘før dine børn
forsvarsløse bøjer sig for åget,
må dine marker blive vandet med blod,
må de træde på blod.
Må jeres templer, paladser & tårne
styrte sammen med grusomt larm,
og deres ruiner leve videre for at sige:
Dette land tilhørte tusind helte
Kor
Oh, land, land, dine børn sværger
at ånde deres sidste åndedrag til din ære,
hvis trompeten med krigerisk accent
skal kalde dem til at kæmpe med mod.
For dig olivengrene!
En påmindelse for dem om ære!
En laurbær af sejr for dig!
For dem en grav med ære!
Mexikanere, ved krigsråbet,
bered stålet og rytteren,
og må jorden ryste i sin kerne
til kanonernes rungende brøl.