Der findes et unikt koreansk ord for vrede og fortrydelse. Så hvorfor havde jeg aldrig hørt om det?

Vis mere

Originalt udgivet den 20 maj 2019.

Jeg er koreaner. Eller koreansk-canadisk for at være mere specifik.

Jeg blev født i Korea og immigrerede hertil, da jeg var fem år gammel. Jeg kan tale sproget flydende (om end klodset), jeg kan lave en god kimchi-stuvning, og noraebang (koreansk karaoke) er min religion.

Men sidste sommer faldt jeg over en artikel, der fik mig til at sætte spørgsmålstegn ved, hvor koreansk jeg egentlig er.

Skrevet af Euny Hong for den nu nedlagte publikation Lenny Letter, nævnte artiklen, der hed Kimchi Temper, et koreansk ord, som jeg aldrig havde hørt om før: han (한 / 恨).

Koreansk vrede

Der stod, at han er en potent form for koreansk vrede – en type vrede, der er så voldsom og altopslugende, at nogle mener, at man kan dø af den.

Når jeg gravede lidt dybere, blev jeg overrasket over at opdage, at han ikke bare er et ord, men en iboende del af det at være koreaner. Nogle siger, at det går i vores blod og er indlejret i vores DNA.

beskrives ofte som en internaliseret følelse af dyb sorg, vrede, nag, sorg, fortrydelse og vrede.

Det er faktisk så koreansk, at der ikke findes noget tilsvarende i det engelske sprog.

Og selv om han anses for at være udefinerbar, beskrives det ofte som en internaliseret følelse af dyb sorg, bitterhed, sorg, fortrydelse og vrede. Forskere siger, at det er en unik koreansk egenskab, der er affødt af landets lange historie med invasion, undertrykkelse og lidelser.

Desto mere jeg læste om han, jo mere forvirret og ærlig talt forlegen følte jeg mig. Jeg kunne ikke forstå, at det havde taget mig så lang tid at lære om dette begreb, der angiveligt berører alle koreanere.

Professor Michael Shin siger, at han ofte udforskes i koreansk litteratur, kunst og film, og at det tilfældigt bliver bragt på bane i samtaler. (Indsendt af Michael Shin)

Han i populærkulturen

Ifølge Michael Shin, professor i koreansk historie ved University of Cambridge, er han allestedsnærværende i popkulturen og hverdagen. Det bliver ofte udforsket i koreansk litteratur, kunst og film, og det bliver tilfældigt nævnt i samtaler.

“Folk vil nævne det … på tilsyneladende helt banale måder – en forælder, der taler til sit barn og siger: ‘Hvis du ikke kommer ind på et godt college, vil jeg få han’,” forklarede han.

For Shin er han et symbol på splittelse i Korea, en smertefuld påmindelse om grænsen mellem Nord og Syd, der har adskilt familier i over seks årtier.

“Jeg har en tendens til at definere det som en situation, hvor du har denne overvældende traumatiske oplevelse, der får dig til at miste din kollektive identitet,” sagde han.

Da jeg spurgte Shin, om han er intergenerationel, sagde han, at så længe halvøen forbliver delt, vil koreanerne kunne mærke det, fordi de “ikke føler sig helt hele i dette delte land.”

Hvis han kan gå i arv gennem generationer og føles af alle koreanere, spekulerede jeg på, om min familie havde det.

Kunne jeg have det?

Den koreansk-canadiske drøm

Min familie emigrerede til Canada i 2000. Min far, der længe har været journalist i radio og tv, havde en højtravende vision om at starte en radiostation for det koreansk-canadiske samfund med et enkelt mål for øje: at minde indvandrere om deres hjemland.

Men kun to år efter vores ankomst åbnede han og et hold af unge producenter RadioSeoul – den første koreansksprogede radiostation i Canada.

Jeg husker, at mine forældre arbejdede sig selv til benet for at holde deres drøm i live.

Men efter fem år med faldende annonceindtægter var radiostationen ikke længere bæredygtig. De havde intet andet valg end at lukke den og komme videre.

Min far søgte nye muligheder i udlandet, først i USA og til sidst i Korea. Min mor blev hos mig og min bror i Toronto, så længe hun kunne. Men efter at min far havde haft flere helbredsangreb i Korea, måtte hun træffe den svære beslutning om at tage tilbage for at tage sig af ham. Hun efterlod min 20-årige bror og mig på 14 år i Canada.

“Jeg følte, at jeg havde fejlet som mor,” fortalte hun mig.

Jeg havde troet, at han var en slags overdrevet hidsigt raseri. Men for min mor er han den beklagelse, hun føler, farvet af sorg, over at skulle leve adskilt fra sine børn.

En ensom ungdomsårgang

Når min mor vendte tilbage til Korea i 2009, holdt jeg mig selv beskæftiget med skole, sport, klubber og deltidsjobs for at holde ensomheden på afstand.

Men jeg frygtede ferierne, især min fødselsdag. Jeg blev vant til at tilbringe dem med venner og deres familier, som tog imod mig med åbne arme og uden at stille for mange spørgsmål.

Samtaler med min far om vores adskillelse – eller følelser generelt – er få og sjældne, selv om vores familie har boet på to forskellige kontinenter i over ti år nu.

Men da jeg endelig spurgte min far, om han troede, jeg havde han, tog hans svar mig på sengen.

Han fortalte mig, at vi skulle have brugt mere tid sammen og lavet flere minder som en familie. Han sagde, at som årene går, vil den sorg og fortrydelse, jeg føler over vores tid adskilt fra hinanden, til sidst blive til min egen version af han.

Det perfekte ord

Da jeg talte med Michael Shin, sagde han, at han er et begreb, der udtrykker smerten og traumet hos koreanske familier, der er delt på tværs af grænsen.

Det er befriende at kunne sætte et navn på de følelser, jeg har følt i så lang tid.

Måske har jeg nu endelig et ord til at beskrive min egen parallelle oplevelse – at være adskilt fra min familie på tværs af kontinenter.

Det er befriende at kunne sætte navn på de følelser, jeg har følt i så lang tid.

En bedre måde at definere han

Min far forklarede mig, at han er en følelse, som ord ikke kan indfange. Man kan ikke føle den ved at læse en andens artikel eller essay, men snarere ved at se film og lytte til sange, som Arirang – Koreas uofficielle nationalsang.

Han sagde, at det er det perfekte symbol på, hvad han betyder for koreanerne. Hvis man lytter nøje til teksten, kan man høre en blanding af koreanske følelser: sorg, glæde, længsel.

Arirang var den første koreanske sang, jeg nogensinde lærte, og den eneste sang, jeg stadig kan udenad. Som barn forstod jeg aldrig rigtig, hvad den handlede om.

Men nu gør jeg det måske.

Han i koreansk populærkultur

• Pansori (Traditionel kunstform for musikalsk historiefortælling)
• Seopyeonje (instruktør Im Kwon-taek)
• Spirits’ Homecoming (instruktør Cho Jung-rae)
• Peppermint Candy (instruktør Lee Chang-dong)
• Mother (Instruktør Bong Joon-ho)
• The Host (Instruktør Bong Joon-ho)

Vis mere

For at lytte til Eunices dokumentarfilm “Me, Myself and Han” skal du klikke på linket Lyt øverst på siden.

Læs mere!

Om producenten

Eunice Kim er en forfatter og producent med base i Toronto og har en forkærlighed for multimediefortællinger. Uanset om det er gennem tekst, billeder eller lyd, er hun altid på udkig efter overbevisende måder at fortælle forskellige historier på. Hun startede sin karriere i radioen som den første praktikant på Campus, CBC’s første originale podcastserie med rå, intime portrætter af universitetsstuderende. Siden da har hun arbejdet som medproducer på prisbelønnede aktualitetsprogrammer som The Current til højtydende undersøgende podcasts som Someone Knows Something og Uncover: Escaping NXIVM.

Denne dokumentarfilm er produceret sammen med og redigeret af Alison Cook og er blevet til gennem Doc Mentorship Program.