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Não pareceu uma má ideia na altura. Não que eu estivesse pensando sobre os méritos relativos da proposta. Se sou honesto, não se tratava de pensar em nada. Uma pequena voz ressoava para cima, para cima, através da minha pele e escorregava através das barreiras de sangue e osso para ecoar no meu ponto cego. Foi uma sedução sem rosas ou romance, seus dentes afiados, minha curiosidade febril.
Não finjo saber o que ele queria, além de mim, virado de dentro para fora, as costuras mostrando, seus dedos enfiados em tufos inchados de recheio, o som de rasgar, seguido de um desenrolar tão silencioso quanto meus gemidos de garganta enchendo sua boca. Eu queria o seu querer, e se o preço fosse essa virada, esse rasgar, eu esvaziava meus bolsos para ele, soltava trocos como a corrente ao redor da minha garganta.
Bad ou bom, a idéia era minha. Cortejei o perigo, cabelo descendo em espiral até a cintura, coxas piscando sob uma saia apertadas como uma mão no meu quadril, e aquelas botas que ele comentou em seu escritório, depois da aula, anos antes de qualquer coisa acontecer entre nós. Essa foi a emoção, o giro do gancho de cabelo no penhasco à beira-mar, a respiração sustida e a mão dele na minha bochecha, batida pelo vento e picada.
Quero culpar o vento, rajada de rajada, eu, a cair na borda.
Durante anos e anos, a minha orelha tinha sido ligada ao canto da sereia das mulheres, lindas e destroçadas nas suas enseadas lavadas no mar, chamando-me, chamando-me lá no fundo. Elas chamaram-me, e eu vim.
Então veio o meu desejo obediente. Os meus joelhos machucados e a minha mendicidade. O prazer de pôr a minha boca à volta das palavras, sim, e Senhor. O êxtase insondável de voar, e de cair, de uma altura tão grande e terrível, a sua língua atirando as brasas para um gotejamento de suor a deslizar entre os meus seios, para baixo como o leite que logo derramaria sobre o meu pesado lábio, um frio de riacho como os seus olhos brancos-azuis agora quentes e a piscina entre as minhas pernas, o chão correndo para cima num arfar esmagador, os seus dedos pressionados contra os meus lábios separados, abafando os meus gritos.
Quero culpar a sua mão no pequeno das minhas costas, o meu pé numa batalha há muito perdida.
Não me posso culpar a mim mesmo, nem ao sorriso tortuoso do abismo, acenando. A minha Alice no País das Maravilhas desce, desce, desce até àquela luxúria sem fundo é-me mais cara do que ouso dizer, e se a verdade fosse dita, se eu me encontrasse lá em cima outra vez, lá em cima com ele, olharia, e saltaria, fiel como um cão.
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Imagem de chefe, cortesia de Fiona Roberts. Para ver a sua imagem de Artista, vá aqui.