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Cela ne semblait pas être une mauvaise idée sur le moment. Non pas que je réfléchissais aux mérites relatifs de la proposition. Pour être honnête, il ne s’agissait pas de réfléchir du tout. Une petite voix a résonné à travers ma peau et s’est glissée au-delà des barrières du sang et des os pour résonner dans mon angle mort. C’était une séduction sans roses ni romance, ses dents aiguisées, ma curiosité fébrile.
Je ne prétends pas savoir ce qu’il voulait, sinon moi, retournée, coutures apparentes, ses doigts enfilés dans des touffes de rembourrage gonflées, le bruit d’un déchirement, suivi d’un effilochage aussi silencieux que mes gémissements pris à la gorge remplissant sa bouche. Je voulais son désir, et si le prix était ce retournement, ce déchirement, je viderais mes poches pour lui, la petite monnaie sonnant comme la chaîne autour de ma gorge.
Mauvaise ou bonne, l’idée était mienne. Je courtisais le danger, les cheveux en spirale jusqu’à la taille, les cuisses clignotant sous une jupe serrée comme une main sur ma hanche, et ces bottes qu’il avait commentées dans son bureau, après les cours, des années avant que quelque chose ne se passe entre nous. C’était ça le frisson, le virage en épingle à cheveux sur la falaise de bord de mer, le souffle retenu et sa main sur ma joue, giflée par le vent et piquée.
J’aimerais mettre ça sur le compte du vent, en rafale, moi, vacillant sur le bord.
Pendant des années et des années, mon oreille avait été tendue vers le chant des sirènes des femmes, magnifiques et naufragées dans leurs criques lavées par la mer, m’appelant, m’appelant au plus profond de moi-même. Elles ont appelé, et je suis venu.
Puis est venu mon désir obéissant. Mes genoux meurtris et mes supplications. Le plaisir de mettre ma bouche autour des mots « oui » et « Monsieur ». Le bonheur insondable de voler, et de tomber, d’une si grande et terrible hauteur, sa langue ratissant les charbons en un filet de sueur glissant entre mes seins, descendant comme le lait que j’allais bientôt faire couler sur ma lèvre lourde, un ruisselet froid comme ses yeux bleus blancs maintenant chauds et s’accumulant entre mes jambes, le sol se précipitant dans un souffle fracassant, ses doigts pressés contre mes lèvres écartées, étouffant mes cris.
J’aimerais blâmer sa main au bas de mon dos, mon équilibre une bataille perdue depuis longtemps.
Je ne peux même pas me blâmer moi-même, ou le sourire en dents de scie de l’abîme, faisant signe. Ma dégringolade d’Alice au pays des merveilles, vers le bas, vers le bas, vers le bas, dans cette luxure gratuite sans fond, m’est plus chère que je n’ose le dire, et si la vérité est dite, si je me retrouvais là-haut à nouveau, là-haut sur le bord avec lui, je regarderais, et je sauterais, fidèle comme un chien.
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L’image d’en-tête est une courtoisie de Fiona Roberts. Pour voir son portrait d’artiste, allez ici.