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Es schien mir zu dem Zeitpunkt keine schlechte Idee zu sein. Nicht, dass ich über die relativen Vorzüge des Vorschlags nachgedacht hätte. Wenn ich ehrlich bin, ging es gar nicht ums Nachdenken. Eine winzige Stimme hallte durch meine Haut und überwand die Barrieren aus Blut und Knochen, um in meinem blinden Fleck widerzuhallen. Es war eine Verführung ohne Rosen oder Romantik, seine Zähne scharf, meine Neugier fiebrig.
Ich gebe nicht vor zu wissen, was er wollte, außer mir, von innen nach außen gekehrt, die Nähte zeigend, seine Finger durch bauschige Stoffbüschel fädelnd, das Geräusch von Zerreißen, gefolgt von einem Aufdröseln, so leise wie mein gefangenes Stöhnen, das seinen Mund füllt. Ich wollte sein Wollen, und wenn der Preis dieses Drehen, dieses Reißen war, würde ich meine Taschen für ihn leeren, das Kleingeld klirrte wie die Kette um meine Kehle.
Schlecht oder gut, die Idee war meine. Ich umwarb die Gefahr, Haare, die mir bis zur Taille fielen, Schenkel, die unter einem Rock blitzten, der so eng war wie eine Hand auf meiner Hüfte, und diese Stiefel, die er in seinem Büro nach dem Unterricht kommentiert hatte, Jahre bevor etwas zwischen uns passieren würde. Das war der Nervenkitzel, die Haarnadelkurve auf der Klippe am Meer, der angehaltene Atem und seine Hand auf meiner Wange, windgepeitscht und stechend.
Ich würde es gerne auf den Wind schieben, der böig war, auf mich, der am Rande des Abgrunds schwankte.
Jahrelang hatte ich dem Sirenengesang der Frauen gelauscht, die in ihren vom Meer umspülten Buchten wunderschön und kaputt waren und mich riefen, mich tief in ihr Inneres riefen. Sie riefen, und ich kam.
Dann kam mein gehorsames Verlangen. Meine zerschundenen Knie und mein Betteln. Das Vergnügen, die Worte „Ja“ und „Herr“ mit meinem Mund zu sagen. Die unergründliche Glückseligkeit des Fliegens und Fallens aus so großer und schrecklicher Höhe, seine Zunge, die die Kohlen in ein Rinnsal von Schweiß verwandelt, das zwischen meinen Brüsten hinunterrinnt, hinunter wie die Milch, die ich bald über meine schwere Lippe verschütten würde, ein Rinnsal, das so kalt ist wie seine weißblauen Augen, die jetzt warm sind und sich zwischen meinen Beinen sammeln, der Boden, der in einem erschütternden Keuchen aufsteigt, seine Finger, die gegen meine geschlitzten Lippen gepresst sind und meine Schreie unterdrücken.
Ich würde gerne seine Hand auf meinem Rücken dafür verantwortlich machen, dass ich den Halt verloren habe.
Ich kann nicht einmal mir selbst die Schuld geben, oder dem schiefen Lächeln des Abgrunds, das mir zuwinkt. Mein Alice-im-Wunderland-Sturz hinunter, hinunter, hinunter in die bodenlose Wollust ist mir lieber, als ich zu sagen wage, und wenn ich ehrlich bin, würde ich mich dort oben wiederfinden, dort oben am Rand mit ihm, ich würde hinsehen und springen, treu wie ein Hund.
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Header-Bild mit freundlicher Genehmigung von Fiona Roberts. Um ihr Artist Feature zu sehen, gehen Sie hier.